A paraître chez Amazon le 29 juillet 2019. Recueil de 21 nouvelles inédites par des membres du groupe Facebook "Thrillers et vous", dont fait partie Stéfan Leclercq. Pour cette occasion, il a écrit une nouvelle inédite des aventures de l'inspecteur Baldessari : "La voisine de Mickey"
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Histoires courtes.
1.
L’inspecteur Mickey Baldessari sirote
distraitement un double Jack on the rock au comptoir du « Two O’Clock ».
Alan le barman, devant lui, nettoie et renettoie des verres en se lamentant.
Depuis que sa femme s’est barrée, il se fait chier à NY. Il aimerait reprendre
un bar en Floride car, selon lui, il vaut toujours mieux se faire chier sous le
soleil que sous la pluie.
Mickey a déjà entendu son discours vingt fois et se contente de lui répondre
de temps en temps assez distraitement.
L’attention de Mickey Baldessari est plutôt attirée par autre chose. Voilà vingt
minutes qu’un gamin, dix-sept ans tout au plus, fait des va-et-vient entre la porte
d’entrée du bar et celle des chiottes à l’autre bout de l’établissement. Il y va
tantôt seul, tantôt accompagné d’autres clients.
« Ça blaire le trafic… », se dit Mickey
en finissant son verre. Il se lève et se rend à son tour aux toilettes.
Il ouvre la porte et voit le gamin,
quelques petits sachets remplis d’une poudre blanche entre les mains. Il ne
faut pas faire un dessin à Mickey : ce mec deal de la coke.
Sur ce fait, l’inspecteur Baldessari gueule quoiqu’il appartienne à la criminelle et non aux stups.
- « Police ! Laisse tomber ton matos, petit ! »
Á ces mots, le jeune est surpris,
paralysé même par cette intrusion d’un flic alors qu’il se croyait à l’abri et
agissant en toute discrétion.
- « Non non ! M’sieur, c’est pas ce que vous croyez !- Tu te fous de ma gueule ? C’est peut-être pas de la coke ?
- Non, je vous assure ! » et le gamin
essaie vainement de s’enfuir. Mickey, très facilement, l’intercepte et lui
montre son badge accroché à sa ceinture. Dans le même temps, il écarte un peu
sa veste dévoilant le 9 millimètres dans sa gaine, sous son aisselle.
- « M’sieur ! Laissez-moi, s’il vous
plaît ! Je suis en conditionnelle. Si vous me serrez, je vais replonger pour
cinq ans ! S’il vous plaît, M’sieur ! Je vous promets, je ne le ferai plus !
Tenez ! Voilà tout ce que j’ai ! Trois grammes de Tchoucas ! Je vous laisse
tout !
- Trois grammes de Tchoucas ? Tu te fous
de moi ! C’est 400 dollars la dose !
- Je vous jure, c’est de la vraie ! Goutez si vous voulez ! »Mickey hésite, il regarde une des doses
et y trempe son petit doigt qu’il frotte sur sa gencive supérieure. Elle est
très peu sucrée, elle est même légèrement acide. Une telle qualité est plutôt
rare à NY, dans les bars tout au moins. Effectivement, ce gamin dit vrai.
- « Alors, elle est bonne, non ? Si vous
voulez, je vous laisse le tout et vous me laissez filer ! »
Mickey réfléchit un instant. Il le regarde, il regarde les doses posées sur le coin de l’évier.
- « Bon, d’accord ! Tu peux y aller !
Mais ne deale plus, car la prochaine fois, je te boucle !
- Pas de problème, m’sieur ! Merci ! »Et le gamin prend la porte pour se casser à toute vitesse.
Mickey Baldessari est alors pensif et se parle à lui-même.
« Tu es un bon flic, Mickey, tu iras les déposer au commissariat !
- Bof, et si je les garde, qui le saura?
Une telle qualité sera brûlée, c’est vraiment dommage…
- Non, il faut servir l’ordre et la justice, c’est ton boulot, Mickey….
- Ou alors, j’en garde une seule pour ce soir... »
Et vous, que feriez-vous à sa place ?
2.
Dimanche aprème. L’inspecteur Baldessari est chez lui, en repos. Il se resserre un double Jack.
Dimanche aprème. L’inspecteur Baldessari est chez lui, en repos. Il se resserre un double Jack.
« C’est
vrai que je me fais chier un peu sur les bords… », constate-t-il. Et en
plus, Sandy ne passera finalement pas. Ils auraient pu bien s’amuser. Sandy
sait faire plein de choses inédites.
Il
prend son portable et s’allume une
Florida.
« Bon,
si c’est comme ça, j’irais bien faire un tour sur You Porn, histoire de repousser la soirée… Car, il faut quand même
bien se le dire, tous les dimanches soir du monde sont dégueulasses… »
3.
L’inspecteur
Baldessari prend un yellow cab pour rejoindre Brooklyn. Le chauffeur est jeune,
un Paki. Il règne une ambiance spicy dans l’habitacle, un mélange de poulet
froid, de curry et de cumin. La radio déblatère un morceau de Fat Ali Khan.
Mickey Baldessari et le chauffeur ne se disent rien. Il est concentré sur la route
et râle, pour lui-même, sur les embouteillages. Mickey regarde distraitement
par la fenêtre. Il pleut, de cette fine grisaille qu’on rencontre qu’à NY à la
fin de l’automne.
Baldessari
se souvient. Oui, il se souvient de l’Afghanistan, il y a vingt ans déjà. Ou
plus. Ce petit village qu’ils avaient investi. Ses hommes gueulaient, les
autochtones se défendaient et les gosses chialaient. Personne comprenait
personne. Un beau bordel, il fallait le dire. Oui, Mickey se souvient. Mais il
est arrivé à destination. Il règle le chauffeur. Il sort du Cab et regarde à
gauche et à droite. Toujours cette putain de pluie. Oui, il aimerait vraiment
se faire une bonne bouteille de Jack.
4.
L’inspecteur
Baldessari pousse la porte du « Betty’s Girls ». C’est un bar coyote comme il y
en a beaucoup à NY et encore plus aux States. Il se faufile dans la clientèle,
assidue en cette fin de soirée. Beaufs, marins ou bureaucrates. Il se rend au
comptoir. Une forte odeur de bière, de Whisky et d’hommes parfume le lieu.
Quatre filles presque à poil dansent sur le comptoir se trémoussant autour de
barres de maintien. Gestes aguicheurs, strings et chapeaux de cow-boy. La zique gueule à tue-tête couvrant les rires et les cris de
joie, les disputes aussi.
Le serveur reconnaît Baldessari et le sert sans attente. Un
double Jack on The Rock, va sans dire. Mickey sort son paquet de Florida et son
Zippo Ice Black. Il allume une cigarette pendant qu’une des danseuses se
déhanche devant lui en se malaxant les nibars. Elle lui fait de grands sourires
et se lèche les lèvres. Elle se retourne et lui dévoile un cul à vous faire
renoncer au Paradis.
Baldessari vide son verre cul-sec et fait un signe de la
main. Elle se baisse en pliant les genoux. Sa culotte pailletée bleue est à la
hauteur de Mickey. Il y glisse un billet de cinquante dollars.
Mickey s’adresse alors au serveur et lui demande où est
Donia. Il ne sait pas, il ne l’a pas vu, il ne la reverra plus. L’inspecteur
n’insiste pas et se tire de ce putain de bar. Refermant la porte, il se dit
pour lui-même « pauvre gosse ».
5.
La sonnerie retentit. Mickey va ouvrir. Un livreur, un colis
sous le bras.
« Monsieur Baldessari ? Un paquet pour
vous ! »
Il lui file dix
dollars et referme la porte. Il déchire le petit emballage. Dedans, un livre
accompagné d’une très belle carte de visite.
« Désolée, je ne pourrai pas m’amuser avec toi ce soir.
Voilà un livre pour te consoler. Scarlett »
« Merde, merde et remerde ! La garce ! »
s’exclame l’inspecteur, seul, au milieu de son salon. « Quel foutage de
gueule ! Un quoi ? Un livre ? Mais pourquoi elle me fait
parvenir un livre ??? »
Il se prend un Jack et allume une Florida. Il tourne dans son
salon comme un hamster dans sa cage.
« Putain, j’aurais jamais cru qu’elle me poserait un
lapin… Et elle m’envoie un bouquin… »
Il finit par s’asseoir dans le divan, celui-là même où il
devait s’amuser avec Scarlett.
« Je me fais déjà chier et la soirée n’est même pas
encore commencée… » Il regarde distraitement par la fenêtre, il pleut, de
ce fin crachin que l’on ne rencontre qu’à NY les soirs de février. Puis, l’idée
lui vient de prendre le livre. « Du côté de chez Swann ». Il ouvre la
première page. « Longtemps, je me suis couché de bonne heure. »
« Quoi ? en voilà une connerie !, se dit-il
pour lui-même. Se coucher de bonne heure, ça ne m’est jamais arrivé… Et le mec,
il écrit un bouquin pour dire ça ? Les intellos, je te jure, que ça à
foutre… » Il referme le livre et le
jette sur la table basse. Il prend la télécommande et allume la télé. C’est aujourd’hui
la finale du Super Bowl. Très vite, il est captivé par les joueurs qui évoluent
sur le terrain et se rentrent dedans. Mickey Baldessari s’agite dans tous les
sens frappant de son poing l’accoudoir de son divan. Il crie et il siffle, envoûté
par le match. Et voilà la mi-temps et les pubs. Il se resserre un Jack. Son
énervement se relâche. Mais dans un recoin dans sa tête, il y a une phrase qui
résonne comme un tambour.
« Longtemps, je me suis couché de bonne heure… »
